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Il n’est sens que celui qu’on donne
Aux choses qui n’en ont aucun.
À ce qu’on rêve on s’abandonne
On ne se nourrit que d’emprunts.
Tout ce qu’on dit et qu’on ressasse
Du début du jour à sa fin
N’empêchera que vie se passe
Sans avoir rien su du chemin.
Bien sûr il y eut telle présence
Lumière et souvenir aussi,
Mais rien ne peut guérir l’absence
Et l’impatience du souci.
Faisons illusion du Théâtre
Tant que figurons dans le Jeu,
Feignons qu’en nous puise décroître
Le désir éternel du Lieu...
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Agrégé de lettres, professeur honoraire en khâgne et hypokhâgne, écrivain, photographe, vidéaste, chroniqueur et conférencier (sujets : littérature et poésie, stylistique du texte et de l'image, culture générale et spiritualité).
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