Epines

a vie en est pleine, et de la naissance à la tombe il n’est de jour où elles ne se fassent sentir. Point n’est besoin de grandes catastrophes. Celles-là sont rares, et peut-être réservées à certains êtres exceptionnels, qui semblent attirer le sort. Non, je parle des épines quotidiennes, banales, qui sont le lot de notre finitude. Le Démon n’est pas toujours celui qu’on croit. Il n’a pas forcément une grande envergure : il peut être très mesquin. Infimes contrariétés, infimes accidents de l’existence, on n’a pas toujours le courage d’en rire. Meurtrissures harcelantes, rançon de la médiocrité ordinaire...

Que ne sommes-nous emportés par un grand vent, submergés dans telle vague, noyés dans tel feu ! Mais non, à certains instants de transport il nous faut survivre, ce qui est pire que d’y mourir. Nulle passion ne nous déchire qui un jour ne puisse s’éteindre, nulle souffrance ne nous atteint dont un jour nous ne puissions nous moquer. Nous n’avons pas les moyens de nos ambitions. Nous rêvons de Tristan et Yseut, mais nous manquons de philtre.

À chaque jour survient sa peine, et la plus grande peut-être est qu’aucune ne l’est assez pour ouvrir un destin...

... Mais pourquoi ne pas aussi regarder au bord de notre chemin ? Ne pourrons-nous y voir que les épines abritent aussi des fleurs, comme ce chardon bleu ? On dit qu’il n’y a pas de fleur sans épines. Mais à l’inverse, si les épines elles-mêmes avaient des fleurs ? À nous de les chercher, et sans doute dans la mémoire de certains instants magiques, dans ce qui est le fond même de notre être : le refus d’un monde factice et dérisoire.

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Ce texte est tiré de mon ouvrage La Vraie Vie - Une autobiographie, paru chez BoD en 2024. Pour plus de renseignements à son sujet, pour le commander par exemple sur le site de l'éditeur, merci de cliquer sur l'image ci-dessous :

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